Tontinteligente

Ya dije en una ocasión que yo era un cultivo delicadísimo. Todo lo que me beneficia esta frío. Sin todas las condiciones que me resultan beneficiosas, más aún, exultantes, me vuelvo algo plenamente absurdo.

He llegado a una conclusión:
Cuando tu inteligencia no juega a tu favor, juega totalmente en contra.

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La Bicicleta anarco-fascista y el pensamiento ciclo-extático de Luis Vidal.

O como sustituir con inciertas consecuencias un pensamiento que se desplaza, con la habitual lógica, sobre la cadena de las causas estableciendo así un nítido discurso causa efecto, por una lógica difusa, apoyada en la intuición sinestésica, en el campo de las analogías como método de conocimiento, y en la disolución creativa de los resortes psíquicos del comportamiento. En conclusión, y gracias al fantástico aparato anarco-fascista biciclo, el pensamiento habitual, común, irrelevante y predecible, se convierte, mutatis mutandis, en un pensamiento discursivo-digresivo con altas cualidades metapoyéticas. O lo que es lo mismo; gracias a mi estupenda bicicleta, viajando en ella, me cambia al pedalear, como si moviese una maquinaria de Perpetuum Mobile, la forma habitual de pensar y empiezan a surgir, como de un Gran Generador de Poesía, fantásticas ideas que autoalimentándose me propulsan, a mí y a mi bici, a campos fabulosos en los que rige, despótica, la más inflamada de las imaginaciones.

Osea, ¡que chachi es cuando ando en Bici! ¡cuantas cosas increibles se me ocurren!

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Mecanismos internos de los engranajes
de la rueda trasera de mi Bici

Así giran las ideas como las ruedas.
En un perpetuo movimiento de auto-alimentación

Esquema del movimiento que realiza la rueda en su continuo giro que excita todas las imágenes que ruedan en mi cabezita propulsándome a nuevos campos del pensamiento experimental

JESUS IMPERMEABILIS

Hoy me despierto con la firme intención de investigar el hecho de que si Jesus se hubiese puesto un gorro de baño en la cabeza, este acto, a la fuerza, invalidaría notoriamente la evidencia de su naturaleza divina. Como así intentar demostrar que no es improbable que este hecho pudiese haber sucedido realmente. Todo apunta en esta dirección, si tenemos en cuenta que Corona de Espinas podría haber sido la marca de una popular cadena de artículos deportivos de la época, puesto que, debido a la conocida alta salinidad del Mar Muerto, resultaba imprescindible evitar mojarse el pelo para protegerlo de una sequedad que a la larga lo dañaría. A tal efecto proliferaban numerosos puestos ambulantes en sus orillas, donde se vendían todo tipo de protectores para la piel y la cabeza, con llamativos nombres publicitarios. Corona de espinas no dejaría de ser un gracioso e irónico ejemplo del humor judío. No tenemos constancia de que Jesus se bañase en el mar muerto, y probablemente en ningún otro sitio, era más proclive a separar las aguas a su paso, o a convertirla en vino, o, simplemente, a pasar por encima. Pero, sin embargo, nos consta al menos una inmersión en el Jordán a manos del Bautista. ¿Usó Jesus un gorro de baño en el Jordán?. Aún hoy en día sectas cristianas que practican el bautismo ritual por inmersión utilizan este tipo de protectores para el pelo, invalidando así, sin darse cuenta, todo carácter sacro. No hace falta ser un experto teólogo para adivinar la eterna contradicción entre el sentido de lo sagrado y un gorro de baño. A nadie se le ocurre ir a comulgar ataviado con semejante gorro, y si bautizásemos a un niño con uno puesto, nos perseguiría la incómoda sensación de que así no ha ingresado del todo en las beatificas huestes del cristianismo. Pero, ¡que larga tarea sería probar todo esto!. Por eso me doy media vuelta en la cama, cojo aire y pienso: “En fin...” Dejo que pase un breve tiempo, una pausa salutífera para que mi cabeza despierte realmente... y me levanto, me ducho en agua-fría-sin-gorro, y me preparo para otro largo tedioso día, que así Dios lo dispone.

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(Este pequeño excurso se lo debo a una imagen que me vino a la mente nada más despertarme. Lejanamente escuchaba en la radio que le preguntaban a un experto paleontólogo qué sentiría si se encontrasen y pudiese examinar los huesos de Cristo. Entonces yo pienso: debería sentir que se derrumba todo el templo secular del cristianismo, que se fundamenta no en una prueba, sino en la falta de ella: el no encontrar el cuerpo de Cristo en su tumba al tercer día. Entonces entro de nuevo en las brumas del sueño y de entre ellas me aparece la imagen de Cristo intentando ponerse un gorro de baño, de látex. Me sumerjo así en el sueño, y como estoy entrando en sus profundidades es normal que se diluya la lógica y el pensamiento fluya, y es entonces cuando llego a la delicuescente conclusión de que: en poniéndose un gorro de baño Cristo estaría negando su divinidad, derrumbándose así, con la marea de esa evidencia, las bases salinas del cristianismo. De algún modo se mezclaron hasta hacerse una, la idea de encontrar los huesos de Cristo, la demostración así de su humanidad, con la imagen de Jesus poniéndose el gorro. Oh! Hasta que punto puede llegar el absurdo humano.)

Para indagar más sobre mi fijación con los gorros de baño mirar: POR QUE NO PUEDO IR CON TERESA A LA PISCINA TOCADO CON UN GORRO DE BAÑO EN LA CABEZA y Soy un Snob Coruñes

Y para informarse sobre Jesus, el milhomes: Burger King of the Jews (Iesus Nazarenus Rex Burger Iudeorum)

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El bosque se ha ido al fuego. Y la Venus Verticordia.

Cuando no puedo escribir significa que todo lo demás va mal. Y si puedo escribir, todo lo demás da igual.

Por eso le tengo que agradecer a una pelirroja que, cuando yo volvía a casa en bici, sentada en el paseo marítimo, con su belleza prerrafaelita y sus arreboles, desafiaba en esplendor a la mismísima puesta del Sol. Todo lo tenía de un cuadro de Dante Gabriel Rossetti; los rizos minuciosos, los bucles precisos, la cara alargada que se armoniza con una mandíbula ancha y firme, y una nebulosa alrededor que prendía todo lo que le rodeaba de un vapor ligeramente rojizo. Era exactamente igual que la Venus Verticordia, pero con la suavidad de los 16 años. Gracias a ella he vuelto a escribir. Yo pensaba, al pasar a su lado: “por competir con tu cabello, cobre bruñido, el sol se pone en vano”, y el sol alboreaba en rojo y yo pedaleaba con más felicidad.

Y ponerse en el ocaso era lo que hacía Rossetti desde que se murió Elizabeth Siddal, su esposa; con ella enterró también, en la misma tumba, con su amor todos sus poemas inéditos. Sólo después de que sus amigos insistiesen volvió al cabo de los años a exhumarlos, para luego publicar Poems en 1870. No quiero imaginarme la escena, ni lo que pudo llegar a sentir. A mí me pasó lo mismo, pero tan profundamente los enterré, que ahora, por mucho que busco, que penetro la tierra como un cadáver, no los encuentro. Sólo de vez en cuando, como una aparición de ultratumba me cruzo -como hoy- con una chica que me da en la mano al pasar algo de lo que puedo escribir.

Cada vez que no puedo escribir siento todos los abismos. Y emigra al fuego el bosque.
Cada vez que escribo, siento que se acerca desde el bosque, con su color de fuego, una Venus Verticordia.

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A la mujer joven, Luis de Góngora: …por competir con tu cabello, / oro bruñido, el sol relumbra en vano...

Dalí y Edward Mulhare

Una conversación entre Dalí y Edward Mulhare (el señor mayor del coche fantástico). Dalí sugiere una nueva manera intuitiva de articular palabras familiares para que resulten más interesantes. Desde el principio muestra toda su pasión, todo su fanatismo español, que se desboca cuando pronuncia la iiiiiiiiiiii de butterfly. Sin embargo Edward Mulhare parece un pez frió y escurridizo, flojo y tenue, con su iii de inglés retraído. Dalí consigue que pronuncie varias veces butterfly, Connecticut y, cundo Dalí va a por la tercera, Otello, el otro ya no aguanta más y se raja, y lo despide flojo, aliviado, cortesmente, como un pez asustado. Que risa.

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La poesía de mis sueños

Me despierto soñando que hacía un poema a la vez que lo recitaba, recupero el último verso y lo apunto. Me duermo y me vuelve a pasar lo mismo. Toda la mañana recitándome en sueños y apuntando. Esto, inconexo, es lo que recuperé:

El arte de parecerme a ti me seduce y me gusta

Escribo con letras de metal

Que si no te encuentro parezco un país sin mar

Me autolesiono con los pedacitos rotos de mis poemas,
y mi sangre se parece a ellos

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DEJAR DE ESCRIBIR

Juan Rulfo (1917-1986) "Es que se murió el tío Celerino, que era el que me contaba las historias"

Arthur Rimbaud (1854 – 1891) Tras publicar su segundo libro, a los 19 años, pensó que ya había escrito toda su obra, cayó en el silencio literario y se dedicó a la aventura, hasta su muerte a los 37 años de edad.

Felipe Alfau (1902-1999) Creo que es muy ingenioso lo que dijo Felipe Alfau, que ha renunciado a la escritura por culpa del trastorno de haber aprendido inglés y haberse hecho sensible a complejidades en las que nunca había reparado.

Sócrates (470 a. C. - 399 a. C.) .

Marcel Bénabou (1939-.) En Por qué no he escrito ninguno de mis libros: "Sobre todo no vaya usted a creer, lector, que los libros que no he escrito son pura nada. Por el contrario (que quede claro de una vez) están como en suspensión en la literatura universal"

Marguerite Duras (1914-1996) "Escribir también es no hablar. Es callarse. Es aullar sin ruido"

Robert Walser (1878- 1956) Alguien ha dicho que Walser es como un corredor de fondo que, a punto de alcanzar la meta codiciada, se detiene sorprendido y mira a maestros y condiscípulos y abandona, es decir, que se queda en lo suyo, que es una estética del desconcierto.

Pepín Bello (1904-2008) "He escrito mucho, pero no queda nada. He perdido cartas y he perdido textos escritos en aquella época de la Residencia, porque no les he dado ningún valor. He escrito memorias y las he roto. El género de las memorias es importante, pero yo no"

Bobi Bazlen (1902-1965) "Yo creo que ya no se pueden escribir libros. Por lo tanto, no escribo más libros. Casi todos los libros no son más que notas de pie de página, infladas hasta convertirse en volúmenes. Por eso escribo solo notas a pie de página"

Clément Cadou (1948-1972) ...toda su vida fue olvidarse de que un día tuvo la idea de ser escritor. Para ello pasó el resto de sus días considerándose un mueble. Pidió a su familia que el pequeño epitafio que dejó escrito fuera considerado como sus "obras completas": "Intenté sin éxito ser más muebles, pero ni eso me fue concedido. Así que he sido toda mi vida un solo mueble, lo cual, después de todo, no es poco si pensamos que lo demás es silencio"

Stendhal (1783–1842) "Si hacia 1795 hubiese comentado a alguien mi proyecto de escribir, cualquier hombre sensato me habría dicho que escribiera dos horas todos los días, con o sin inspiración. Estas palabras me hubiesen permitido aprovechar los diez años de mi vida que malgasté totalmente aguardando la inspiración"

(Extractos de: Bartleby y compañía. Enrique Vila-Matas. Anagrama)

Amigos amiguitos conocidos y familiares

Gloria, o la rectitud a cámara lenta.

Daniel, o como seguir jugando a policías y ladrones.

Yolanda, o la insoportable levedad del neceser.

Molinos, la institución del desconcierto o el genio en estado líquido.

María, o la estupidez constituida en fiscalía.

Carlo, o la cátedra de la ternura.

Elba, o la belleza absoluta.

Luis, el anarco-fascismo en bicicleta o como avanzar en círculos.

Chudasama, o como no avanzar en linea recta.

Alex, o la aristocracia de la amapola.

Hermo, o la pedantería hecha lumpen.

Caamaño, o vini vidi pidi.

Emilio, o la ciencia de comprender lo superfluo.

Cristina y Pedro, o el anti-imperialismo de la cocaína.

Ludo, o como no hacer nada y no soportar la tarea.

Noemí, o el silencio de la políglota.

Kaki, o el yonkismo del quedar bien.

Teresa, la bondad hecha prudencia o como dejarme solo.

Tu vuò fa l'americano

Con un histriónico Julián Hernández, como siempre, a la batería.

Con la tontería del chicle el contrabajo se quedó sin salir en primer plano. Intuyo una profunda enemistad entre los dos músicos. Y el otro, soplando por dos saxos a la vez.

¿Por qué aplauden cuado dice baseball?

Quieres hacer el americano
Renato Carosone

Llevas pantalones con la marca en el trasero
Un sombrero con la visera hacia arriba
Andas campaneando por Toledo
como un matón, para hacerte notar...
quieres hacer el americano
americano, americano...
escúchame, crees que merece la pena?
Tú quieres vivir a la moda,
pero si bebes "whisky and soda"
luego te sientes mareado...
Tú bailas rock and roll
tú juegas al baseball...
pero el dinero para los Camel
quién te lo da? El bolsito de mamá!?
quieres hacer el americano
americano, americano...
pero naciste en Italy!
escúchame: no hay nada que se pueda hacer
ok, napolitano!
quieres hacer el americano
quieres hacer el americano!
Cómo puede entenderte quien te quiere
si tú le hablas mitad americano?
cuando haces el amor bajo la luna
cómo te pasa por la cabeza decir “I love you!”?
Tú quieres hacer el americano
americano, americano...

Lógica Gay

Sí, Belén, es precisamente por eso, por ese rencor histórico un poco revanchista, como tú dices, que los gays aplican a veces una lógica algo cerrada. Yo también lo había pensado. Tanto tiempo viéndose apartados y reprimidos los ha empujado a reaccionar así (otra consecuencia del cristianismo).
Pero también es cierto que creo que la lógica gay es cerrada por definición. Para pensar es necesario despojarse de todas nuestras poses, nuestros intereses y hasta de nuestras necesidades particulares. Para pensar con claridad primero es necesario un trabajo previo de nudismo. Cuando se piensa desde una posición determinada, como desde una óptica gay, ecologista, del Real Madrid o siendo torero, se tienen en cuenta unos puntos dándoles más importancia que a otros. Al tener uno ciertos intereses tiende a defenderlos y eso lo lleva a ser partidario, a analizar la realidad desde sus aledaños, a juzgar el todo por la parte. Por eso Galicia no es país para pensar, porque cuando el gallego piensa tiene en la cabeza todos los limites de sus leiras y como saldrán bien paradas; para pensar son necesarias más llanuras y menos minifundios. Por eso la lógica gay es obtusa, porque, además de esto, como tu dices, han pasado por demasiada represión. Por esto yo tampoco puedo pensar, porque al final siempre acabo hablando de gays y de gallegos, en lugar de dedicarme a pensar simplemente.
Pero no quiero decir que siendo gay o torero no se pueda pensar, quería decir que no se puede pensar desde una lógica de gay o con un traje de luces, tan ceñido, tan reflectante.
Borges decía que él no podía adscribirse a ninguna ideología o religión porque pensaba que hacerlo, declararse de tal o cual manera, era supeditar todas las múltiples facetas del Universo a una sola de ellas.
Ahora que lo pienso, para conseguir la iluminación el budismo habla de pensar correctamente (uno de los elementos del Noble Sendero Óctuple) y también habla de liberarse del yo (una de las Cuatro Nobles Verdades) y es esto un poco lo que decía antes, para pensar correctamente es necesario despojarse del yo. Ahora bien, Siddharta empezó sus trabajos de meditación con un riguroso ascetismo y por ese camino no consiguió nada, sólo después de adoptar el Camino medio, como una forma de actuación entre los extremos de austeridad e indulgencia sensual, (y un plato de arroz con leche, todo hay que decirlo) alcanzó su iluminación, llegó a algún sitio. Es decir, uno puede dedicarse a lo que le guste porque sino tampoco adquieres experiencia, pero como decías cuando hablabas de etiquetas: no definirse por eso, y a la hora de pensar aislarte totalmente de tus contingencias. Se puede ser gay o torero, y pensar; siempre que se piense desde fuera de los intereses gays, y te quites el traje de luces. En meterse algún rollo por el bul no pasa nada, ahora, no hay que hacer de eso un tótem. Tampoco cabría.


(Creo que fue “El Gallo”, un famoso torero que cuando conoció a Ortega y Gasset preguntó de qué trabajaba, cuando le dijeron que era filósofo, que se dedicaba a pensar, dijo: “Hay gente pa tó”).