Hoy dormí en casa de Molinos. Me regaló una piedra de mentira, de poliuretano expandido (como mis pensamientos, que son, la mayoría, exactamente de eso). Cuando volvía a mi casa por la mañana llevaba la piedra que asomaba de mi bolso. La gente se preguntaba:"¿Por qué lleva ese tipo una piedra en el bolso?"
Molinos, pese a que sabe que no leo novelas, me dio un libro de Michel Houellebecq, La posibilidad de una isla, para que lo leyese. Me dijo que mientras lo leía a menudo se acordaba de mí. Lo mismo le pasó a Susana cuando vio Amélie. Esto me devolvió una imagen de mí mismo que había perdido, la época en que a la gente yo les provocaba fantásticas visiones. En la que poblaba sus ideas más extrañas, sus sinapsis que arremolinaban lo nuevo y lo fantástico, y puede que un tipo de misterio que no siempre les servía para acercarse a mí. Algo de temor provocaba también, me lo confesó una chica sin apartar la mirada del suelo.
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